Opiniones diversas

Mientras nosotros hemos estado inmersos comentando otros temas, por medio de google llegan más visitas a las baldosas amarillas. Como ya os esperáis previamente, el cytotec, buscado en Internet por media Sudamérica para usarlo como abortivo, nos ha dejado tres opiniones femeninas de enorme interés.

Una, le echa la culpa al colonialismo español de las consecuencias de la inmigración en nuestro país. O sea, nuestros actos de hace siglos son los causantes del uso del cytotec y de la alta delincuencia que sufrimos:

En tus cometarios existe jucio de valor al referirte a las personas migrantes a tu pais.

En lo referente al aborto, es un tema muy muy controvercial. hay diferentes formas de pensar y creo que todas son respetables. En varios paises el aborto es legal.

y por ultimo te sugiero que visites latinoamerica, colombia, ecuador, venezuela son paises muy variados, justamente por la influencia española, asi com en españa existen mejeres cultas, profesionales, en estos paise tambien. Es verdad que han migrado hasta tu pais latinoamericanos nada educados, ni cultos, Pero me hago la pregunta España esta cosechando lo que sembro hace muchos atras en la conquista. Mi nombre es Susan.

La segunda opinión es todavía más llamativa. Una mujer anónima, nos pide que no juzguemos a quién usa tal fármaco puesto que, a veces, es la única solución a un problema. Como su caso, que el bebé tenía un "síndrome" y había que librarse de él. No nos comenta, sin embargo, con cuantos meses abortó, puesto que para saber que un niño tiene tal problema, creo, no se conoce en los primeras semanas de embarazo.

CADA QUIEN TIENE UN COMENTARIO A FAVOR O EN CONTRA DEL ABORTO, LO CIERTO ES QUE EN MUCHOS CASOS ES NECESARIO.

YO ESTOY A FAVOR DE EL. TENGO AMIGAS A UTILIZARON CYTOTEC, Y NO PRECISAMENTE PORQUE LO USARON LAS VOY A MAL MIRAR.

EN MUCHOS CASOS ES NECESARIO. YO POR EJEMPLO LO UTILICE, Y NO FUE PORQUE ME GANO LA CALENTURA, MAS BIEN FUE PORQUE MI BEBE TENIA UN SINDROME Y NO TUBE MAS REMEDIO QUE UTILIZARLO.

NO SE ATREVAN A JUZGAR A LAS PERSONAS QUE LO HAN UTILIZADO SIN ANTES CONOCER SU HISTORIA.

TODOS TENEMOS ALGO DE QUE AVERGONSARNOS. ESPERO Y SUS HIJAS NUNCA PASEN POR UN PROCESO ASI.

Y por último, una tal witchcoool, nos reprocha nuestra forma de pensar, aunque no se sorprende ya que somos gente de "derechas". Lo típico; carcas, retrógados y fascistas en potencia:

me da un horror tremendo ver mentes tan cerradas en un siglo tan avansado, y claro tal vez se deba a que son de derecha, como se atreven a opinar sin conocer????? hay muchas historias tras el uso de esta pastilla, no todas somos prostitutas, ni quinseañeras calenturientas, y si asi fuera que??? a muchas nos fallo el metodo, y en nuestros paises esta prohibido el aborto.

No es justo que se nos oblige a cargar con algo que no queremos, solo por una moral absurda, por miedo al que diran, NOSOTRAS TENEMOS LA ULTIMA PALABRA SOBRE NUESTRO CUERPO y el no querer al bb es una razon y una justificante para no traerlo al mundo

"La sociedad evoluciona hoy solo queman mis libros, hace un siglo me hubieran quemado a mi" FREUD

Está claro, ellas son las dueñas de su cuerpo y no condenan el uso reiterado de un abortivo como anticonceptivo. Somos nosotros los desfasados y los que nos hemos quedado encasquetados "en un siglo tan avansado"; qué fácil es echarle la culpa de nuestros actos a los demás. Y qué sencillo.

(Perdón, las mayúsculas no son mias. Sé que duele bastante la vista...)

Actualización: hoy nos ha llegado el cuarto comentario anónimo femenino muy alejado del tono y el semblante de los anteriores.

bueno primero que nada yo quiero decirles que tome cytotec por que la persona con que me meti era casado, tenia 2 niñas, me llevava 10 años y yo no sabia que hacer, yo solo pensaba que era un retrazo, la neta el me engaño y me dijo que tomando eso me bajaria y todo estaria bien, yo por miedo a mi madre y por no sentir que me dejara lo hice, tome las pastillas y me meti unas vaginalmente, aparentemente todo paso como tenia que pasar, sangre los dos dias que las tome... y paso el tiempo, el primer mes, segundo y tercero y que paso..... NADA, seguia sin bajarme, este wey se fue, me dejo por que ahora yo ya no valia ni madre para el... me puse muy grave, busque por internet la formula activa y si en efecto era cytotec!!!. llegue a dar al hospital y ahi fue cuando me dijeron que estaba embarazada... enfrente todo eso yo sola mi madre casi me mata y el wey nisiquiera ha vuelto,, finalmente tuve a mi bebe que gracias a dios nacio sana. y ahora tengo muchos problemas emocionales, no se que hacer, no he encontrado la respuesta de que fue lo que paso, en ocaciones quiciera que la bebe nunca hubiara nacido por que no le puedo dar una calidad de vida, desgraciadamente muchas tomamos una salida facil por miedo, por no dejar que se valla la persona, por no querer estar solas y otras por ignorancia...

es todo, si alguien tiene una respuesta a lo que me paso se los agradecere mucho

Godo de mierda

Hace unos años, salía con una amiga de una discoteca a las tantas de la mañana. Mientras subíamos las escaleras del antro de moda, una pandilla se nos cruzó y nos soltó un cariñito en su etílico idioma. La chica, animada por la valentía que ciertos licores dan a esas horas, les dijo cuatro cosas y, entre ellas, les espetó a la cara un godos de mierda. Al día siguiente, ignorante de mí, le pregunté que qué demonios significaba eso y ella - que era canaria - me explicó que es cómo se nos denomina a los que venimos de la península a las islas. Somos los godos invasores que seguimos oprimiendo a los pobres guanches después de tantos siglos.

Entre risas y vergüenza me relataba que, históricamente, era una falacia que no se podía sostener por ningún lado. Los habitantes oriundos de las islas se mezclaron con los godos y que allí nadie puede reivindicar sus orígenes ni, mucho menos, ponerse a hacer análisis de ADN; más de uno se llevaría una sorpresa de la cantidad de sangre goda que recorre sus venas.

Pasados el tiempo, el que haya tenido la desgracia de tragarse un poco la crónica rosa estos días, habrá comprobado que este insulto es el que se ha dedicado mayormente a un bailarín que no lo ha hecho muy bien por aquellas tierras. Sin ganas de entrar en la polémica de lo que haya hecho o dejado de hacer este señor, mirando un poco por la red, compruebo asustada que este apelativo es mucho más común de lo normal:

...creo que los próximos serán los últimos minutos que yo dedique a las aparentes amarguras del godo Rafael, el infausto personaje al que se pagó –o se está pagando- para que organizara la Gala de nuestro Carnaval..

Primero los vascos, luego los catalanes, los gallegos del bloque no andan muy lejos con sus gilipolleces independentistas, y dentro de unos años veremos a los madrileños haciendo campaña por su independencia. No sé qué demonios ocurre en esta Ex-Paña en la que distintos colectivos regionales quieren hacerse superiores, especiales, descendientes de un semidios, o buscar los genes mágicos entre sus venas; se inventan justificaciones históricas falsas, incongruentes y que no se pueden coger por ninguna parte para apoyar estas teorías descabelladas.

Pues nada, Madrid independiente. Lema para las elecciones del dos mil y pico; veréis como triunfa.

Volver

Mañana es el día, todo el mundo del cine se reúne para premiar a los supuestamente mejores, las interpretaciones, bandas sonoras, películas más meritorias y mostrar todo el lujo y esplendor de jolivud. Como sabéis que no voy a trasnochar para verlo en directo, sólo me voy a centrar en una cinta que estará presente. Hablo de Volver, de Pedro Almodóvar, con la nominación de Penélope Cruz como mejor actriz.

La pude ver hace más de un año, en mi casa, con toda la tranquilidad que me permití y la verdad es que me encantó. La película se centra en la historia de Raimunda, una mujer joven, con una hija, que lucha por hacerse un hueco en un mundo que previamente se lo había negado.

Una mujer que todos los años se desplaza desde Madrid a la Mancha, con su coche viejo y su móvil antiguo, por esas carreteras estrechas, peligrosas, y por las que no pasa ni un alma, para limpiar la tumba de sus familiares en el día de los difuntos, y saludar a los que todavía le quedan allí que no han fallecido; una madre que se arma de valor para sacar adelante un negocio que ni es suyo, para poder darle algo de comer a su hija adolescente; que se adentra en el interior de una Ex-Paña que todavía existe, que sigue ahí delante de todos, con sus molinos y su color dorado, y que se niega a evolucionar ante el paso de los años.

Raimunda, con su coraje, valor y entrega, es un ejemplo magnífico para todos esos jóvenes que se encuentran con un futuro un poco oscuro y luchan por hacerse hueco en él de la manera más digna y honorable. Sin más aspavientos que el de resistir y sobrevivir continuamente, sin centrarse en el porqué, ni en los cuandos.

Sé que Volver, como siempre, puede provocar opiniones contradictorias pero reconozco que me cautivó; desde que observé a la protagonista ponerse el pañuelo en la cabeza para protegerse del viento cálido, hasta cuando Penélope "canta" la canción de "Volver" . Una historia humana, muy recomendable para los tiempos que corren.

Numancia. La última llama

Las veces que me he paseado por Soria, o sea, una, recuerdo y confieso que iba buscando en las caras de las gentes la huella de aquellos antiguos, aquellos resistentes insumisos, sin darme cuenta de que tal vez aquella sangre ibérica se derramó en esa guerra para siempre.

Estamos en el año 134 antes de la Era Común. Los romanos viven un poco mosqueados. ¿Qué por qué? Porque recién han matado a un tal Viriato, o lo han hecho matar y no se sienten muy bien. Viriato era el espíritu del guerrero triunfante, duro, como lo eran todos en aquella época, que pasó de cazador a bandolero esquilmando las colonias romanas asentadas en la península después de las guerras púnicas. Cuentan los que se dedicaban a escribir todo lo que veían, y lo que no veían, también, que no consentía desmanes ni violaciones... en fin, que Viriato, el pastor lusitano, iba de legal. Poco a poco empezó a acumular éxitos y captar adeptos contra Roma, tanto así que los romanos, muy en su estilo, le prepararon la puñalada trapera con ayuda de sus allegados y además, dicen, fueron morosos a la hora de pagar traidores.

Viriato también pactaba y eso. Y por aquella época pactar, créanme, era ser blando de verdad, no es como ahora, que pactar se les ocurre a todos, aunque luego no se llegue a mucho. A su muerte, dejo tras de sí una leyenda que caló hondo en los arévacos, tribu llena de fervor antirromano, celtíbera, con unos diez mil habitantes en la ciudad cerro llamada Numancia.

Entre numantinos, amigos y seguidores del lusitano, su esposa Ada y sus hijos etc, se había montado ahí, en Numancia, un microimperio de fieros insumisos que obligaron a los romanos a acampar a veinticinco mil guerreros por la zona sitiando la ciudad en compañía de poetas, cantores, putas, echadores de cartas, además de la consabida soldadesca. Por haber, allí se habían convocado hasta una manada de elefantes que atendían al mando de un tal Yugurta, un tío que después de la faena en Hispania mató a todo el mundo para quedarse con el trono de Numidia, algo así como el Marruecos actual, pero sin Islam. Yugurta que por cierto, si lo llega a saber no habría ido, ya que años más tarde murió de forma similar a los numantinos y encima prisionero de Roma.

Roma entendió bien que Numancia podía acabar con muchos de ellos, así que, Escipión, al mando de la cosa, redujo gastos tontos en sus legiones y aisló definitivamente la ciudad rodeándola de armamento e intentando matarles así de hambre y necesidad. Nadie podía ayudarles, ni alimentarles sin ser cruelmente ajusticiado y tampoco nada podía convencerles de entregarse como esclavos. A los ocho meses de combate y asedio, Numancia no hablaba, no gritaba. Los numantinos se habían suicidado, matado unos a otros, o habían muerto de hambre o de pena. Quedaban algunos vivos, hechos cisco, que decidieron que el fuego sería su último acto de libertad. Los romanos ya se habían gastado mucha plata en las guerras, todo había terminado.

Numancia fue un suicidio, un ideal, o un símbolo de vida o desesperación y muerte. España debería recordarlo como el espíritu de lo que fueron sus raíces, como el honor, la defensa, etc, que fue para los dominadores la necesidad de no dejarse ni una brizna encendida y apagar hasta la última llama.

¿Moraleja? Pues eso. Que Roma aunque resistió algo más , finalmente también se vino abajo, corriendo la misma suerte que Numancia.

Publicado originalmente en Nunca Caminaremos Solos.

Escrito por Cruzcampo

Dolce & Gabbana en Ex-Paña

Muchas veces, las noticias se encadenan, y lo que vemos como anticipo en algún lugar de Eurabia, se repite con el tiempo en nuestro propio país. Es sólo cuestión de esperar y estar atentos, nada más.

¿Recuerdan ustedes las imágenes de Dolce & Gabbana en UK que tanto irritaron a los británicos? Pues ahora, la polémica llega a Iberia pero por otra campaña publicitaria de similar índole. Nuestras endémicas feministas están afónicas de tanto pataleo:

El Observatorio de la Imagen del Instituto de la Mujer ha solicitado a la marca italiana Dolce & Gabbana la "retirada inmediata" del anuncio en el que un hombre sujeta por las muñecas a una mujer postrada en el suelo mientras otros cuatro contemplan la escena.

Como ven, un hombre sujeta por las muñecas a una mujer mientras otros tantos observan la escena. Seguramente, esta marca de ropa esté intentando crear polémica puesto que se sabe que es la mejor publicidad que puede existir. Ahora, sale en toda la prensa española de manera fácil y gratuita sin necesidad de esmerarse demasiado. Las feministas les están haciendo el caldo gordo.

Ahora bien. ¿Qué piensan ustedes? ¿Creen que su histerismo está justificado? ¿Tenemos mayor o menor sensibilidad que los británicos? ¿O es igual de hortera que la anterior? Personalmente, si no lo hubiera sacado los medios de comunicación, esa imagen me pasaría desapercibida entre la cantidad de revistas, imágenes de modelos y mundo de la belleza que nos intenta invadir. Será que no estoy atenta a este tipo de cosas.

Actualización:

Leo en MC que D&G han retirado su anuncio de Ex-Paña, mientras continuará en el resto de Eurabia. El comunicado de la firma italiana tiene frases míticas para enmarcar en un cuadro:

"Retiraremos esa foto sólo del mercado español, ellos se han quedado un poco atrás. ¿Qué tiene que ver la foto artística con un hecho real?"

Dolce & Gabbana rechazan cualquier tipo de acusación y explican que es sólo "arte" y que si los críticos estuvieran en lo cierto "se tendrían que quemar museos como el Louvre o los cuadros de Caravaggio".

"La próxima temporada haremos una nueva campaña poniendo una mujer desnuda sobre un hombre", añadieron irónicamente los modistos.

"Son imágenes que exploran la delgada frontera entre la moralidad y la inmoralidad, dos dimensiones paralelas que coexisten y que dividen el mundo", comentaron los modistos.

En contestación a D&G, no es que nosotros nos hayamos quedado un poco atrás, es que ellos tienen la culpa por ceder ante los pataleos de un colectivo minoritario y rencoroso como es el feminista en Ex-Paña. Si estuvieran más por aquí, sabrían que lo mejor es dejarlas hablar con la pared, así se desfogan un poco, que falta las hace.

A hachazo limpio.

Como bien saben todos ustedes, en Ex-Paña está prohibida el uso de armas sin las respectivas licencias. No es que sea muy difícil sacarse la de caza, por ejemplo, pero sí que es un coñazo tener que acercarse al sitio de turno y, a menos que estés muy motivado, como que los ciudadanos de a pie pasan del asunto.

Esta falta de armas de fuego, no se echa de menos cuando leemos la crónica de sociedad. Se sustituyen las balas por armas más rudimentarias pero igual de eficientes a la hora de matar como pueden ser los cuchillos o las hachas (todos tienen un hacha en su casa ¿verdad?).

El municipio toledano de El Real permanece conmocionado tras conocer que un vecino se suicidó ayer después de matar a hachazos a su madre, su esposa y su hijo y tratar de hacer lo mismo con sus otras dos hijas. Los vecinos de la localidad toledana que conocían a las víctimas aseguran que el parricida era una persona normal aunque reconocen que podría estar desbordado por tener que verse abocado a vivir siempre cuidando a enfermos.

Y hace unas semanas, un caso similar en la misma provincia. Parece ser que el hacha se está convirtiendo en una herramienta familiar.

Cuidar de tu hermana durante 30 años, tu madre con alzheimer, tu mujer sin movilidad en las piernas, tu hijo con depresiones, otra hija con problemas psiquiátricos, y la pequeña parece que, hasta que la remató a hachazos, no tenía ninguna particularidad. Y un día, se levanta con el pie izquierdo, nadie le nota que tiene la cara desencajada, y pierde la poca cordura que le podía quedar después de tantos años. Ya dije hace tiempo que el que cuida continuamente a un enfermo, termina convirtiéndose él mismo en uno.

Imagínense qué hubiese ocurrido si este hombre hubiese sido un cazador de los muchos que hay por esas zonas rurales o estuviese legalizada la tenencia de armas en Ex-Paña. Tal vez este triste desenlace se hubiese adelantado en el tiempo; o , quizás, no estaría comentando este caso sino el de los miles de españoles que pierden sus estribos ante el momento pasional de turno; o seguramente, es domingo y me esté equivocando en mis predicciones, nunca se sabe lo que nos puede deparar el futuro.

Segunda opinión

Tengo entendido, que el juramento Hipocrático que hacen los médicos es el de "No perjudicar". Lo que les compromete a no tomar ninguna acción en contra de sus pacientes. Estos juramentos son siempre de doble filo, ya que al final, es una persona con sus propias objetividades, y subjetividades, sus prejuicios, creencias, fe, o falta de fe, forma de vida, etc. La que interpreta dicho juramento y lo aplica en consecuencia.

Según parece, en USA se escandalizan por que los médicos, no son partidarios de recomendar ni de informar sobre la existencia de tratamientos con los que no están de acuerdo, por unas razones o por otras.

Algunos médicos ocultan datos de temas que desaprueban: estudio
08/02/2007 16:46

Por Gene Emery

BOSTON (Reuters) - No siempre espere que el médico le hable frontalmente sobre los tratamientos que desaprueba: el 14 por ciento de los especialistas cree que es aceptable ocultar información sobre temas como el control de natalidad, el aborto y la sedación de pacientes agonizantes, según reveló un estudio.

No sé si a alguien le parecerá escandaloso, que si un médico, conoce un tratamiento posible, pero está científicamente, deontológicamente o moralmente en desacuerdo se abstenga si quiera de comentárselo a su paciente. A mi me parecería escandaloso, que sabiendo que la radioterapia, tiene oportunidades de curar un cáncer, evidentemente, aunque no se esté de acuerdo con el tratamiento, lo mejor es informar e incluso recomendarlo.

Cualquiera pensaría al leer el titular, que un doctor, no va a dar la solución contra el cáncer, o contra el Sida, o algo similar. Pero leyendo atentamente la noticia, se ve que donde está la discrepancia, es en temas como el aborto, sobretodo en adolescentes, y la sedación terminal. Es decir, esos temas que nos traen de cabeza a toda la sociedad y sobre los que hay información a patadas.

Arremete el artículo, contra aquellos médicos, que por cuestiones ideológicas o religiosas, no se muestran partidarios del aborto "libre" entre los adolescentes, y que se abstienen de informar, u ofertar aquellos tratamientos en los que ellos no creen o de los que objetan.

Sobre las sedaciones terminales, hay menos discrepancias y el articulista no ha podido meter el dedo en esa llaga. Pero con el aborto, se despacha a gusto. No contempla la posibilidad de que una persona piense, que al tratar con una paciente embarazada, no considere que está tratando UNA paciente sino DOS, y por lo tanto, no tomará acciones que puedan perjudicar a ninguno de los DOS.

Si tan "libres" y "tolerantes" somos, habría que respetar TAMBIÉN esa visión del embarazo. Porque ya me imagino al mismo articulista, hablando de la muerte de DOS personas en el caso del atropello o asesinato de una mujer embarazada. Si alguien está dispuesto a abortar, medios no le van a faltar. Y médicos dispuestos a dar una SEGUNDA OPINIÓN, tampoco.

Escrito por Arbok

Influencias

He sido nominada por Eduardo y Elentir para realizar otro meme. En esta ocasión, es para determinar qué cinco filosofos, escritores y músicos han influido de manera determinante en mi vida. Al rato de recibir el marroncete, me puse a pensar que no lo tenía tan fácil como en un primer momento me podía imaginar.

Sólo he podido entresacar a los siguientes:

• Charles Darwin, puesto que después de leer "El Origen de las especies", me hizo ver muchas cosas de mi entorno de una manera diferente.
• Perez-Reverte, lo sé, soy cansina con él, pero casi siempre me quita las palabras a la hora de opinar sobre un asunto. Excepto en el conflicto Israel-Palestina, que le pondría un tapón en la boca.
• Gerald Green, con su libro Holocausto. Lo encontré lleno de polvo en una estantería de mi casa cuando era adolescente y me lo leí en un par de tardes. Recuerdo que cuando lo cerré, fue como si hubiese crecido unos años después de pasar una a una cada una de sus páginas.

Sólo tres, no me salen más. Los músicos, por mucho que los adore, no me han influido en nada de lo que puedo ser yo; al igual que los filósofos. Al contrario, después de repasar mentalmente qué personas me han podido ser importantes a lo largo de mi vida, me he dado cuenta que lo han hecho verdaderamente aquellas con las que he podido hablar, conversar, que han compartido vivencias y horas de su tiempo conmigo; no nadie que se esconda entre las páginas de un libro, en las notas de una canción, o sea un líder de masas.

Les paso el meme a:

Rakras, de Liberales Irredentos
Arbox, Senderos de Libre Pensamiento.
Calíope, del Genio de Calíope.

Y repiten nominación Freman, de Opiniones de un Extraño, y Cruzcampo, de Cómo ser de Derechas y no Morir en el intento. Lo siento chicos, no os escapáis.

Diamantes de sangre

Con el antecedente de haber leido el reportaje de El Semanal sobre la película y la problemática de esas piedras preciosas, me acerqué ayer al cine a ver "Diamantes de Sangre". Cabe destacar que la película, bajo mi visión, es de gran calidad y no es uno de los típicos bodrios que nos va colocando jolivud periodicamente; al contrario, te atrapa desde el primer minuto.

Poco a poco, los personajes van destripando la situación de Sierra Leona, y las crueldades que se cometen por tener el control de los diamantes. Un gobierno débil, con unos rebeldes que, por el pueblo y para el pueblo, cometen las mayores atrocidades que la mente humana puede pensar por ser los dueños de todo el maná; niños soldados adoctrinados para matar, amputaciones de manos como represalias por ser un simple pescadero, violaciones, y el asesinato indiscriminado de cualquier persona que se cruza en su camino. Una de las escenas, cuando la guerrilla toma la capital, se ve qué remilgos ponen a la hora de conseguir un objetivo. Eso sí, todo por el bien común, y nada más que para liberarlos de la opresión de los extranjeros o de su madre; la misma excusa vista en tantos países liberados.

África, después de la colonización, ha quedado en manos de gobiernos débiles y corruptos, de rebeldes salvajes y sanguinarios, y cualquiera que sea la riqueza que alberguen en sus tierras - márfil, petróleo, oro, o los mencionados diamantes - va a provocar este comportamiento tan pacífico. Al mismo tiempo, el director quiere recriminar la actitud de occidente al seguir comprando diamantes que provienen de estos países con guerra. En realidad, casi se centra más en ese aspecto que en la propias salvajadas de los rebeldes que, a más de uno, nos hizo encoger el corazón.

Sobre interpretaciones tanto Di Caprio como Jennifer Connelly bordan el papel, por lo que no me extraña que puedan darle el Óscar a él en la próxima gala. A ella, no obstante, la había visto actuar en la película Requiem por un sueño; una cinta muy dura, impactante, sobre el tema de las drogas, que más de un adolescente tendría que ver para concienciarse qué puede pasarle al coger determinado camino. Destacar su banda sonora, de Moby, que es toda una joya (aviso, trailer con imágenes no aptas para personas de alta sensibilidad).

No obstante, y aunque parece un poco penoso decirlo, a mí me dio la sensación de que algunos no necesitaban armas, ni diamantes para ser como son. También les valdrían los cuchillos o los palos en su defecto. Id a verla, si podéis o queréis, y sacad vuestras propias conclusiones.

La Ceremonia

A veces, el correo eléctronico te da gratas sorpresas. Hace pocos días, recibí este escrito de una persona que nos lee habitualmente, y que quiere contribuir con su granito de arena al camino de baldosas de amarillas. Cuando lo leí, sonreí al ver a cierto personaje político muy querido por mí dibujado entre las finas líneas de este post. Yo hubiese tenido muchísimo menos tacto, lo tengo que reconocer.

Todavía recuerdo con nostalgia mi Ceremonia de la Mayoría de Edad. Nos habían estado preparando durante toda la semana, y el viernes nos reunieron en un pequeño teatro del vecindario. Éramos todos niños de doce a catorce años, excepto yo, que sólo tenía diez. Desde que asistía a la escuela, todos mis profesores me habían clasificado como un niño extraordinariamente serio y precoz, y al final, mi profesora de aquel año decidió que debía presentarme a la Ceremonia. Y allí estaba yo, entre todos aquellos desconocidos, apretando los labios para simular más edad y fingiendo no ver como la brisa que entraba por las ventanas movía las banderitas y despeinaba el moño de la vieja directora.

Entonces pidieron silencio, apagaron las bombillas de la platea y descorrieron el telón: ahí estaban ya los payasos. Nunca me han gustado los payasos, con sus tristes caras pintarrajeadas y ademanes torpes. Estos, además, eran muy malos, incluso comparados con la media, y me pregunté si habría alguien tan tonto que los encontrase graciosos. Me equivocaba: a mitad de la actuación, el más grande y torpe de los payasos tropezó accidentalmente con un caniche salido de no se sabe dónde, y cayó de cabeza dentro del proscenio, agitando patéticamente sus zapatones por encima de la cabeza. Se oyó una risotada espontánea en la primera o segunda fila, y por simpatía, las filas vecinas se contagiaron de carcajadas. Los guardianes, hasta ese momento expectantes, se acercaron, tomaron fotos de quienes reían, y retiraron a los avergonzados niños, que tendrían que esperar otros dos años para asistir a la siguiente Ceremonia. Pero yo pude aguantar y no reír.

Y la Ceremonia siguió su curso. Se fueron los payasos y trajeron al Humorista. Pero sus chistes eran viejos y sin gracia, y muchos de ellos trataban sobre cosas de adultos, más tristes que risibles. Y aunque algunos rieron en las filas traseras, y fueron inmediatamente expulsados, pude aguantar la poca risa y superar la prueba. Para el final dejaron las pruebas tradicionalmente más fáciles: llegó el turno de los Políticos. Primero habló un señor maduro, con una barba cuidadosamente recortada que casi parecía dibujada. Parecía acongojado y uno sentía cómo se esforzaba para decir sólo cosas ciertas, pero a sus espaldas, una tropa de payasos y graciosos hacían cuchufletas, pedorreaban y lo coronaban con cuernos. El espectáculo me produjo más indignación que gracia. Y no me costó trabajo aguantar y no reír.

Pero entonces se produjo la catástrofe, cuando el hombre triste cedió el turno al segundo Político, un hombre de aspecto fofo con cejas muy pronunciadas, a quien juraría haber visto entre los payasos de las primeras pruebas. Se quedó sólo en la tarima, con un gran foco que alumbraba despiadadamente cada uno de sus blandos rasgos. Arrancó a hablar, pero no lograba entender lo que decía a pesar de sus largas pausas, y lo poco que entendía era tan estúpido que me maravillaba que alguna vez le hubiesen permitido convertirse en adulto. La cabeza me daba vueltas y sentía latir las venas de mis sienes. Y entre lo absurdo del momento y la incoherencia y maldad que derramaba aquella boca fofa, consiguieron que hiciera lo que nunca habría pensado posible: estallé en carcajadas, para sorpresa de mis vecinos en la platea y asombro de mi profesora, que me miraba como se mira a los locos.

Nadie me había preparado para lo que ocurrió a continuación: un destello verde que nadie más pudo ver entró volando por una de las ventanas y me asió sin piedad por ambas orejas, sacándome de aquella sala como el águila que atrapa un conejo. No sé cuanto tiempo estuvimos volando, pues me desmayé del dolor, pero al despertar, vi un nuevo cielo y una nueva tierra, y me encontré sobre la nueva hierba rodeado de extraños niños, de orejas picudas, que sonreían sin disimulo ni vergüenza. Una niña muy rubia se me acercó sonriente y me ofreció un espejo de metal. Me miré y comprobé cómo mis propias orejas se habían estirado y deformado, a consecuencia de la monstruosa presión.

Desde entonces vivo en esta extraña tierra. Los días y las noches pasan como fugaces destellos verdinegros, pero no envejecemos, porque nunca dejamos de reír. No siento nostalgia de lo que he dejado atrás, y creo que lo mismo ocurre con todos. Para regresar, sólo tendría que retirarme a un sitio apartado y pasar tres días sin sonreír, aunque es una idea tan estúpida que sólo me provoca más risa. Ayer, o quizás el día antes de ayer, la niña muy rubia me preguntó si había pensado alguna vez en regresar. Nunca, le respondí, y me sonrió con sus enormes ojos. Nunca jamás.

Escrito por Duhkha

El todoterreno, salvado por los pelos.

La verdad, cuando hablamos de coches, me suelo decantar por automóviles de tamaño intermedio; ni los que son una caja de cerillas, ni esos pedazos mostrencos que hay sueltos por la jungla urbana que, como tengas una plaza pequeña de garaje, no sabes donde meterlos.

Y estos bichos, son para lo que son: todoterrenos. Para meterse por el campo, por caminos que no se puede transitar por un vehículo normal - si no quieres que los bajos terminen destrozados y una rueda k.o - e introducirte en esa España profunda que sigue absorta ante lo que pasa a su alrededor.

Pero...¡casi ZP los prohibe por caminos rurales!. Paso de hacer el recuento de imposiciones y prohibiciones de este ejecutivo, porque esto ya es la monda:

Artículo 12, Punto 4 del proyecto del Real Decreto para la seguridad en vías rurales, propone que se prohíba "la circulación de vehículos con tracción a las cuatro ruedas, cualquiera que sea la denominación que figure en su tarjeta de Inspección Técnica de Vehículos, por aquellas vías de la red viaria rural que no dispongan de pavimento de conglomerado asfáltico u hormigón, excepto en aquellos tramos en que se encuentra debidamente autorizado y señalizado"

O sea, que se acabó comprarse ese cacho bicho para irse de caza o disfrutar de la naturaleza; los guardas forestales ya podían ir ahorrando dinero para bicis y quads porque se les acababa el chollo de vigilar los montes en dichos vehículos; al igual, que los agricultores tendrían que desechar los caminos rurales para arar sus campos, y buscar la vía pavimentado más cercana, con lo barato que está el combustible.

No obstante, esta vez sí ha salido el gobierno a marcapasos aclarando que únicamente estudia una limitación de la velocidad, no la prohibición, y que los borradores de las leyes es lo que tienen, que se cuela algún articulillo que luego se puede quitar o modificar; en función del pataleo nacional.

Yo, por si acaso, si ustedes se van a comprar coche, me pensaría dos veces qué modelo elegir. Si les van esos mostrencos, tengan cuidado, a ver si no los van a poder sacar del garaje.

Las españolas no dormimos ¡qué novedad!

En muchas reuniones en las que se juntan madres con un crío, siempre se termina preguntando si se van a animar a tener el siguiente. En todos estos años, he escuchado dos respuestas dominantes: la primera, es que con el trabajo que dan los niños, con uno se va más que sobrado y que se le han quitado las ganas de ir por otro; la segunda, con cara de resignación, suele ser que "habrá que hacerlo por darle un hermanito a menganito".

Los españoles casi no tenemos hijos, recibimos unas ayudas ridículas en comparación con el resto de nuestros vecinos de la UE, y estamos confiando en seguir viviendo bien y en los críos que traigan los inmigrantes para no envejecer demasiado. Por ello, ya no me ha sorprendido leer que las españolas no dormimos nada de nada.

Las españolas son las únicas europeas que duermen menos que los hombres, porque son mujeres "sobrecargadas de obligaciones" que sólo al cuidado de los niños dedican entre 40 y 60 horas a la semana y una media de 2 a la limpieza diaria.

Detrás del maquillaje y la sombra de ojos, se escondían las ojeras de una mujer mientras me decía que no iba a tener otro nene. El cansancio, el echarse en muchos casos todo sobre los hombros, y el no querer ceder su terreno de "madre" en la casa, conduce a que cada día haya más hijos únicos que jamás sabrán lo que es tener un hermano; un hermano con el que pelearse, jugar y apoyarse cuando las cosas empiecen a ponerse chungas cuando se es adulto.

Y, cambiando radicalmente de tema, ayer fue la manifestación en apoyo a las víctimas de ETA convocada por el foro de Ermua. Muchos de mis compañeros os están hablando del asunto, por lo que creo que no debo repetir mucho mi opinión y centrarme en otras cosas. No obstante, me he tropezado con un párrafo que me ha hecho pensar y reflexionar un poco en el porqué - a estas alturas de la película - nos choca y sorprende gratamente, escuchar el himno nacional al final de un acto.

En mi opinión –que comparto conmigo mismo–, tanto disparate prueba que ETA no es el problema. Que en realidad es sólo un pretexto para que nuestra ruindad cainita, nuestra miserable naturaleza, se manifieste de nuevo. Ni siquiera la perversa imbecilidad de los partidos políticos, incluida la permanente mala fe de los nacionalistas, justifica la situación. ETA y sus consecuencias son sólo un indicio más de nuestra incapacidad para obrar con rectitud. Síntomas de la sucia España de toda la vida, enferma de sí misma; la del rencor y la envidia cobarde; la del por qué él y yo no; la que desprecia cuanto ignora y odia cuanto envidia; la que retorna pidiendo cerillas y haces de leña, exigiendo cunetas y paredones donde ajustar cuentas; la que sólo se calma cuando le meten dinero en el bolsillo o ve pasar el cadáver del vecino de quien codicia la casa, el coche, la mujer, la hacienda.

...El problema no es ETA. Ni siquiera nuestros miserables políticos lo son. El problema somos nosotros: la vieja, triste y ruin España.

Y algo de razón tiene.

Datos población inmigrante penitenciaria.

Hace algún tiempo, por circunstancias de la vida, coincidí en una comida con un funcionario de prisiones. Los dos, que nos sentíamos un poco fuera de lugar rodeados de tanta gente extraña en la mesa, nos pusimos a hablar de temas variados por pasar un poco el tiempo.

Cuando salió la política, discutimos sobre P.J, la COPE, ZP y lo revuelto que estaba España; prácticamente no coincidíamos en nada sobre nuestras opiniones; blanco y negro sin pasar por el gris. El problema llega, cuando sale a colación el asunto de la inmigración y su cara cambia radicalmente de gesto; donde antes había una sonrisa malévola por el tira y afloja, se sustituyó por una mirada preocupada y hastiada.

Y, ahí, empezó a relatarme los roces de integración de los presos extranjeros; el muticulturalismo no está de moda en prisiones. Una de las anécdotas, era lo bien que les sentaba a los presos cristianos que el almuecín llamara al rezo a la población penitenciaria musulmana a horas bien tempranas cuando los primeros dormían a pierna suelta. La pelea, el jaleo y la bronca estaba garantizada en su prisión.

Y, precisamente por este vivir cotidiano, sean tal vez los funcionarios de prisiones unos de los colectivos que más haya notado el cambio en la sociedad española y que estén más organizados, con un sindicato eficiente - no como UGT, CCOO y demás que viven de la sopa boba - que periodicamente nos aporta datos de la auténtica situación en las cárceles y ha lanzado varias veces la voz de alarma.

Datos que, por cierto, nos solicitaba una mente incrédula hace algunas semanas puesto que no se creía nuestras palabras:

• Aumento de un 135 % de la población reclusa extranjera en los cinco últimos años.
• En el 2005, la población reclusa aumentó en 1700 hombres; más del 80% eran extranjeros.
• En la actualidad, son 18000 de un total de 60.000. Porcentaje muy elevado considerando que sólo un 8% de la población española es inmigrante.
• Las distintas nacionalidades se distribuyen en : 30% marroquíes, 10% colombianos, argelinos 7% y rumanos 5%.

El tema de conversación se cortó rápidamente por él, que no le apetecía seguir hablando sólo sobre su trabajo, y la carga psicológica que lleva asociada. Llegamos al café, y volvió al inicio de la comida a meterse de nuevo con el talibán de FJL.

Yo, mirándole detenidamente, pensé, que no hay peor ciego que el que no quiere ver.